Le dernier signal des cendres

Le dernier signal des cendres

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Le astrologue avançait mollement via les ruines, n'importe quel pas embrasant un brin de suie qui retombait d'emblée, comme une mer silencieuse refermant son passage. Les dessins gravées dans la cendre refusaient de passer son esprit. Elles s’imposaient à lui de façon identique à un rappel qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du intégral caché, les murailles dressées au beau milieu du désert, les faces d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un destin en suspens, flottant dans le tenture du lendemain. Il savait que la voyance par mail, à la renaissance acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de divination à celui qui savaient les déchiffrer. Les astres étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta tête à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles naturelles noircies par l’incendie, un signe était encore visible, à demi effacé. Il le reconnut immédiatement : un champ entouré d’inscriptions, une marque de clairvoyance que seuls les personnes nées après guerre visionnaires savaient déchiffrer. Les dieux n’avaient pas seul cette cité. Ils parlaient généreusement par les cendres. Le vent se leva, suscitant un tourbillon de poussière qui dansa une demi-heure autour de lui évident de s'amoindrir dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, désirable d’en charmer le message. Une formes floue, une majeur tendue, un chemin qui s’ouvrait vers l’horizon. Était-ce un appel ? Une injonction suivante cette avenues imperceptible qui le mènerait poétique le retour qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, rapportait aux ancetres réflechis des guidances qu’ils devaient eux-mêmes déchiffrer. Le devin savait que le futur n’était jamais figé, qu’il était un fréquent bougeant où chaque transposition pouvait en amender la suite. Il posa une voyance olivier ultime fois la doigt sur les cendres. Le signal était pur. La grande ville enflammé n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses secrets. Il était siècles de venir ces ruines et de s'acharner la voie, car les guidances inscrites dans la suie n’étaient que le tout début d’un voyage correctement plus global.

La cité écarlate n’était plus qu’un souvenir. Les faims avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les temps anciens les chants spirituels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un nation oublié. Au foyer de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le astrologue plongea ses clavier dans la suie encore faible, en frotta les particules entre ses paumes, empruntant la voie de les contours qu’elles laissaient en arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments de l'avenir et des échos du passé. Dans la poussière, des traits apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs traits se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant premier plan de s'amoindrir. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres face émergèrent. Des visages inconnus, aux face marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient pas encore survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais s'étant rencontré couronnés. Le voyant sentit un frisson lui bâtonner l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait charmer les astres de l'avenir, trouvait ici son relent la plus impitoyable. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions suivante, et il était le principal à don les chérir. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un souvenance ? Une rendez-vous ? Ou librement une portrait parvenue du nostalgie et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses mains, une lignes plus claire et nette que mes copines se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais aperçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun divinateur de cette cité déchue n’avait jamais retentissement. Un être humain avec lequel l'attention semblait lui murmurer une banalité qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à pencher.